Il est 22h et les rues de Bobo-Dioulasso est entrain de se vider de leur trop plein de monde. Je me trouve au centre ville entrain de vouloir m’acheter du pain dans une boulangerie lorsqu’ une main encore petite de son âge mais que déjà une vie d’aumônes a rendu calleuse. Une main grise, sale et sèche qui prolonge un maigre bras à la peau agressée par le froid et les derniers souffles de l'Harmattan (ce vent sec qui souffle en Hiver et mène le sable du Sahara à nos portes).

 Au bout de ce bras, l'épaule émerge de ce qui reste d'un T-shirt dont le col s'élargit sur une petite poitrine aux côtes bien visibles. L'enfant aux pieds nus qui m'interpelle ainsi n'a même plus l'envie de me chanter sa complainte : il se contente d'un "Allah Garibous" pour demander sa pièce.

Les Garibous continuent d'êtres confrontés à des violences de toutes sortes.
Pour une maudite somme de 300 cfa, cet enfant fut littéralement brûlé par son Marabous.